O pombo atravessa a rua
na passadeira
num amarelo lento
feito pedestre, olha com cautela,
esquerda, direita,
com um olho hesitante
de cada vez
desconfiado de o deixarem ser
por breves momentos
um simples humano
a pisar
quase em jeito de provocação
a pista negra das bestas loucas,
ruidosas
na passadeira amarela.
Brissos Lino
22/1/09
A Ovelha Perdida 